B#urdo#

Somos máquinas de eludir,

de eludirnos más bien,

esto tiene cambios, placeres, pero

siempre es

eludir al fin o al cabo;

al cabo de unos cuantos triunfos

o al final de una pocilga.

no podemos entender cómo, ni cuando;

sólo sabemos dónde.

Somos máquinas silenciosas y cautas,

somos risas en llantos maltrechos,

privilegio de pocos es darse cuenta,

bondad de muchos ignorarlo.

Sólo sabemos lo que nos enseñan,

lo que nos cuentan, 

pero,

en realidad, tal vez-

la única virtud,

está

en -entender-

por si mismos

con quien, donde y como debemos seguir.

Perdemos el tiempo 

muchas, millones de veces en porquería que  nos aturde y  nos ciega,

buscamos nexos que nos ayuden a entender,

perdemos el tiempo en risas falsas 

en torpeza,

nos tiramos a políticos

hablamos de paz y de unidad.

BIEN,

podridos estamos de tanta mentira purulando calles y televisores

de eso ya sobra mucho y muchos,

¿Por qué no podemos simplemente 

apagar todo

y sentir el aire?.

Triste desdén acumulado en años

líneas coléricas

sumisas y turbias,

no hacen más que arañar estas letras,

cuantos póstigos de tristeza tendrán que huir,

para alcanzar el fin

para no desteñir

Flores marchitas somos,

maquinas programadas,

viejas-

corroídas –enmohecidas-

somos tinte sin color,

somos sabiduría

sin hermosura ocurrente.

Criamos a nuestros hijos odiando nuestros errores,

no nos acordamos de nada bueno,

usamos su nacimiento para tapar heridas pasadas,

los culpamos de nuestros errores sin 

siquiera haber nacido.

Hasta cuando esperaremos 

la luz que todo acoge

el viento que todo empuja.

Sin embargo,

nunca olvidemos;

que sólo somos máquinas viejas,

piezas,

que si no resaltamos, distinguimos, peleamos, aturdimos;

tal vez seremos

una más de muchas,

de este mundo podrido

y burdo.